Recuerdo.

Y ahora, me ha dado por acordarme.
De ti, de cómo cualquier noche salíamos a quemar el mundo, daba igual quién nos acompañara.
Yo te decía cuánto te odiaba, tú lo poco que yo te gustaba.
Y al final, siempre, te llevaba a casa, a mi casa.

Amiga.

A mi mejor amiga no la conocí en el colegio, ni una noche de fiesta, ni en la universidad.
A mi mejor amiga la conocí dentro de una caja de cartón, hace poco más de once años.
Desde ese momento pensé que estaría siempre conmigo, que cuando tuviera mi casa, se vendría conmigo.
Sería vieja, la perra más vieja del mundo, rompería el record guinnes. Son absurdos pensamientos de mi yo de 10 años de edad.
Pero no.
Ahora se marcha, y no es consciente de ello. Dieciséis de agosto es la fecha para su billete, sólo de ida.
Estos pocos días que le quedan, me voy a dedicar a ella, porque nunca le ha importado mi forma de ser, mi temperamento, mis éxitos o fracasos.
Ella simplemente ha estado ahí, sentada a mi lado mientras miro las estrellas, tanto las noches heladas como las abrasadoras.
Adiós, mejor amiga.

Azotea.

Llevo días pensando en aquella azotea.
Aquella en la cual solíamos encontrarnos cuando queríamos escapar.
La que tú y yo creamos.
Aquella en la que te dije que no podía seguir a tu lado, pero que nunca iba a abandonarte.
Esa azotea que ya no existe.